Quand les limbes me réveillent, je n’ai plus aucun sommeil. J’erre dans la stratosphère emplie de grammaire. Grammaire imparfaite de mes mots qui défilent. Grammaire suggestive aux accents intruisifs. Je voudrais écrire ce mot pour Fred. Il se reconnaîtra. J’en ai plusieurs. Je ne vais pas vous la jouer sur la ligne d’horizon, ce serait trop la même chanson. Je ne vous dirai pas non plus que je vous aime, c’est chamallow & c’est mièvre. Je veux juste dire que je veux partir d’ici. Voir d’autre contrées, un nouveau lever de soleil sur l’Attique. Les mots coulent comme ils flottent, il n’ont pas de raison, pas de saisons. En Grèce, nous y serons à Noël, avec Franck, avec la bénédiction de Loran. C’est un pays tellement atypique. Les ravins de Corinthe me font peur. Ils se suicident là-bas par milliers. Quand j’ai vu ça, j’avais dix-sept ans, mon papa venait de mourir dans un pays où il ne voulait jamais aller : l’Espagne. A cause de l’Inquisition. Mon écriture est automatique. Licence poétique. Traumas.

Florence

 

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